Paris suinte, Montparnasse suinte, Nantes suinte, Je suinte.

    

Dans le train, le cadre sup qui me fait office de voisin de gauche fait semblant de regarder par la fenêtre pour pouvoir respirer mon cou, le butor.

Par vengeance, je fais déborder exprès mon soutien gorge de ma valise puis téléphone à Manfred en piaillant scrupuleusement ma dévotion.

     

Mes pieds ont développé une nouvelle couche de corne depuis que je cours la capitale, supplément corporel amusant que je m'amuse à agacer, couchée sur mon lit tout neuf.

Puis je scrute avec jouissance l'épaisseur spectaculaire d'épiderme que je viens d'arracher à mon pied, encore un peu traumatisé, et continue mon combat contre la moite somnolence des après midi de lecture du rivage des syrtes.

    

Pourquoi du Gracq en plein juillet, jeune inconsciente? me lancerait un lecteur averti (ce qui doublerait mes statistiques), je lui répondrais que c'est surement la faute à Domenech et certainement sans rapport avec les oraux qui feront sous peu de Manfred et de Clématite la futur élite flamboyante de notre Mère la Patrie et qu'il est entendu que les fauves plantes grimpantes qu'ils constituent ne me ramènent absolument pas au statut de géranium en plastique qui orne le balconnet de ma formation universitaire.

   

Quant à celui qui ferait remarquer qu'écrire des phrases de plus de 7 lignes par complexe est un parangon de pathétique, je pense que je lui répondrais ta gueule, sale chauve.